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jueves, 23 de junio de 2011

MILK OF THE HUMAN KINDNESS

"Yet do I fear thy nature;
It is too full o’ the milk of human kindness
to catch the nearest way"

"Sin embargo, temo a tu naturaleza;
Demasiado llena de esa leche de la bondad humana
como para coger el camino más corto"


Palabra de William Shakespeare. Le alabamos señor.

Macbeth, Thane (barón) de Glamis ve cumplida parte de las profecías que le sitúan como rey, escribe una carta a su esposa, y en ella da cuenta de las predicciones de las brujas.
Lady Macbeth, al leer el mensaje, comienza a planear el asesinato del buen rey Duncan para así lograr que su marido llegue a ser rey de Escocia.
De improviso, llega Macbeth al castillo, casi al tiempo que la noticia de que Duncan va a pasar allí esa noche. Lady Macbeth le expone sus planes. Pero Macbeth duda...
Lady Macbeth no está segura de que su marido sea capaz de matar al rey, sospecha que está demasiado "empapado de leche de bondad" (milk of human kindness), y para cumplir con su plan habrá de amamantarlo de pura maldad. Para ello invoca a los espíritus maléficos, para que "vengan a sus pechos de mujer y cambien su leche por hiel".

Es tal vez la manera más hermosa y precisa que existe de definir esas dos substancias que todo ser humano posee.
Incluso los más viles y honestos de nosotros guardamos siquiera una gotas de ambas en nuestro interior, leche y hiel, es su proporción lo que nos distingue.

Sus niveles son los que nos empujan a tomar esas decisiones que a menudo convertimos en complejas, a separar lo correcto de lo conveniente, la venganza de la justa reparación, el daño ajeno del bien propio, el camino del atajo.

Pero a mi la que más me interesa es la bondad, ese líquido blanco y cálido que según Shakespeare nos hace ser humanos, humanos en el mejor sentido de la palabra.

¿Existe realmente esa leche de bondad? Por supuesto que sí. Sólo hay que saber mirar.
¿Dónde podemos encontrar esa substancia? Por todas partes, pero sobre todo donde haya un niño... o donde haya un salvaje.

Seres con voluntad de bien, que no tienen tiempo para intentar hacer lo correcto porque ya son buenos, seres que solamente contienen esa leche que hace abrir los ojos de par en par al contemplar una simple cuchara, una cinta de colores, una mano amiga y desconocida.

Niños, mujeres, y hombres sin rastro de hiel.

Si Shakespeare hubiera contemplado estas imagenes habría asentido satisfecho. Nada hace más feliz a quien ejerce el perverso hábito de escrir, que descubrir la realidad de todo lo imaginado, de lo bueno también.

1975 - Miembros de la tribu Toulambi, Nueva Guinea, en su primer (y fatal) contacto con un hombre blanco.

miércoles, 22 de junio de 2011

A BOTÍN LE CRECEN LOS ENANOS (Y se lleva más palos que un circo)

Si no lo veo no lo creo. Insignificantes ciudadanos en la junta de accionistas del Santander clamando contra su presidente y señor.

Marco incomparable.

Rojo chiquero en las paredes, rojo infierno en la moqueta, rojo vivo en las corbatas de ellos, rojo pasión en los labios de ellas, y rojo sangre en el rostro de Botín.

Esta es la junta de accionistas del banco de Santander en 2011.
Los primeros sesenta minutos transcurrieron con total placidez, parabienes y autoalabanzas por doquier, pero a partir de ahí...

Antes de llegar a la fase de intervenciones, Don Emilio echó un fugaz vistazo a la lista de accionistas que habían pedido la palabra para intervenir durante el turno de preguntas, y... se le tuerce el gesto (aún más).
Juega sucio. Lee sólo los nombres de los que, al parecer y cada año, le palpan las narices con sus "propuestas fuera de lugar", intenta poner en guardia a la concurrencia por la presencia de esos irreductibles galos que andan ansiosos por moverle los laureles delante de todos. Pero ni siquiera Él puede controlarlo todo. No imaginaba Don Emilio la que se le venía encima.

Yo pensaba que no existía mayor pestiño que una junta de accionistas, pero me equivocaba, al menos por esta vez.

El buque insignia de la gran banca enfrentado a sus vergüenzas, ni más ni menos, eso es lo que ocurrió. El bochorno público en su propia casa y televisado para el mundo entero.

Personas de una en una, reclamaciones de una en una, claras, concretas, y todas tan cargadas de razón, que Don Emilio no tuvo más remedio que recurrir al penoso truco de interrumpir cada intervención con reiterados cortes.
Cada vez que las acusaciones hacia su persona o hacia sus generales alcanzaron niveles sonrojantes, Don Emilio lanzó con su tono amenazador: "¡Señor accionista, le quedan dos minutos!"
(Una verdadera lastima, hombres y mujeres con tanta valentía y criterio, y con tan poca vida por delante)



En pocas palabras, todos le declararon culpable, culpable de ser Emilio Botín.

Culpable de no dar cuentas acerca de sus reiteradas imputaciones por parte de la fiscalía anticorrupción.

Culpable de mantener, en evidente incumplimiento de ley, a Alfredo Sáenz en su puesto de vicepresidente, habiendo sido condenado y también culpable de un delito de falsedad.

Culpable de insultar a los que contemplamos indignados como presiona a "nuestros gobernantes" con sus publicitadas entrevistas personales.

Culpable de incrementar los obscenos sueldos de sus más intimos compinches y el suyo propio.

Culpable de sostener verdaderos templos al maltrato y la injusticia laboral como Wall- Mart.

Culpable de colaborar economicamente con empresas como Textron en la fabricación de bombas de racimo.

Culpable de arrasar la mayor superficie forestal en la historia para la costrucción de embalses en la Patagonia chilena.

Culpable de conceder prestamos a empresas como EADS dedicadas a la fabricación de armamento nuclear.

Culpable de empeñar cada día de su vida, en convertir este mundo un lugar un poco peor.

De vez en cuando, entre todas estas acusaciones, Don Emilio se aparta del micrófono y parece reclamar algo a los que le acompañan, será por un vaso de agua para pasar el mal trago, o será por la tardanza de los encargados del barniz institucional, vaya usted a saber...

Lo que no me explico, es como puede una persona mentalmente sana apagar la luz de la mesilla cada noche y enfrentarse a los fantasmas de sus víctimas, a los rostros de miles y miles de seres muertos, mutilados o arruinados que le señalan con el dedo desde la oscuridad de su mansión.

Habrá una explicación, siempre la hay.

Un momento.
Mi ateismo se tambalea...
Dicen que una vez perdida, sólo hay dos maneras de recuperar la fe, contemplar con tus propios ojos al señor de los cielos, o al de las llamas del infierno...





Imagen: CPS

lunes, 20 de junio de 2011

PUIG FOR PRESIDENT

"El conseller de Interior, Felip Puig, ha anunciado hoy que están estudiando la posibilidad, como ya han hecho en otras ocasiones, de pedir a los responsables de la empresa Youtube que deje de colgar algunos vídeos, en referencia al que los 'indignados' grabaron durante los incidentes del pasado 15 de junio señalando a agentes de paisano.

En una entrevista a la emisora Rac-1, Puig ha señalado, preguntado sobre la acampada en la Plaza de Cataluña, que aún se mantiene aunque de forma ya muy minoritaria, que "alguna reflexión tendremos que hacer porque el nivel de utilización del espacio público está evitando que miles o millones de ciudadanos puedan ejercer su derecho a disfrutar del espacio comunitario". (La sexta noticias - 18/06/2011)"



Nadie me negará que en un país donde la corrupción y la ineptitud son seña de identidad, donde la política se ha convertido en pura burla de la voluntad popular, y donde la ilegalidad campa a sus anchas (y a nuestras estrechas), el mejor entre los mejores, el líder natural y por excelencia sería el insigne señor Felip Puig.

Sólo alguien con un currículum como el suyo podría encabezar este reino del disparate permanente en el que día sí y día también se baten nuevos records de indignidad.

En una cosa sí lleva razón, los indignados son pocos, muy pocos si los comparamos con los que deberían ser.

Faltan los que votando a IU ven hoy su voto en el bolsillo de un alcalde del PP.

Faltan los que votando a CIU para librarse de un racista, ven como su partido le coloca como alcalde en la tercera población de Cataluña.

Faltan los que gracias a su pericia al frente de la Conserjería de Política Territorial y Obras Públicas perdieron sus casas en el barrio del Carmel

Faltan los que quedarán excluidos del sistema educativo por falta de becas.

Faltan los jubilados que malviven con pensiones equivalentes a lo que el propio Felip gasta en una sola cena.

Faltan los diez millones que sobreviven con unos ingresos por debajo de lo estipulado como umbral de la pobreza.

Faltan las miles de familias que no ingresan un sólo euro.

Faltan los cinco millones de parados.

Faltan los desahuciados que ya sin techo, arrastrarán de por vida una deuda que terminará por convertirles en mendigos.

Faltan muchos más. Faltan todos ellos... y sobras tú Felip.

También sobran tus unidades paramilitares sin identificación que agreden sin piedad a niñas de treinta y cinco kilos que se manifiestan pacíficamente.

Sobran los más de cien heridos (por contusiones diversas) de Plaza de Cataluña.

Sobran tus treinta y cinco agentes heridos y sus treinta y cinco esguinces de muñeca.(Según partes facultativos)

Sobran esas tácticas rastreras que zoquetes sin uniforme utilizan para provocar incidentes mientras son grabados por media docena de cámaras a la vez.

Sobran los responsables que deberían ser cesados de inmediato por consentir o diseñar este atropello al estado de derecho.

Sobran tus vergonzosos intentos de censurar la información en lugar de contrastarla.

Sobran tus maneras de delincuente, tus voceros, tus privilegios y hasta tus vanos intentos por parecer enfadado. Los que son como tú jamás se enfadan, jamás se indignan, eso es propio de otros no tan afortunados.

27M BCN REVOLUTION from Paco Ruiz on Vimeo.



Psdta:
A falta de confirmación, me dicen que hay un tipo parecido a Felip dando vueltas alrededor del Parlament con gorra, traje oscuro, y una pancarta que dice: "DICTADURA REAL YA"






Imagenes: ddg

miércoles, 15 de junio de 2011

YO OS MALDIGO


Es hora de nombrar y de recuperar esa fea costumbre de señalar con el dedo.

Ignacio Escolar el escribiente, Arturo González el tertuliano, y Fernando Savater el ensayista.

Ignacio no es periodista, es escribiente porque escribe al dictado en un periódico, (pero no es periodista por la misma razón de que yo no soy médico por mucho culo que pinche). Arturo tampoco es periodista, es tertuliano, pues esta siniestra actividad ocupa la mayor parte de su fama y tiempo. Fernando ya no es filósofo, es ensayista porque lleva años ensayando en esa ardua tarea de convertirse en un venerable señor de derechas.

Yo os acuso, a los tres, al escribiente Escolar, al tertuliano González, y al ensayista Savater, de no gastar suela en este planeta, pues a pesar de las apariencias... levitáis sobre él.

Acampados en lo alto de vuestras columnas perdisteis hace tiempo toda conexión con el mundo real, olvidasteis las vidas de aquellos a los que no nos señalan con el dedo diciendo “¡Mira, es él!”, de aquellos a los que nadie tira de la manga a la salida del cine para rendirnos su sincera admiración.

A lo largo del camino que os ha llevado hasta donde estáis dejasteis olvidadas muchas cosas, entre ellas eso que llaman prudencia. De llevarla aún con vosotros habríais caído en la cuenta de vuestra falta de cuidado, un cuidado esencial, el que te avisa cuando tu opinión coincide al cien por cien con la de tu enemigo.

Yo coincido con Esperanza Aguirre en que el jamón esta cojonudo, con Botín en que la siesta es una gran tradición, con Aznar en que un buen vino es medicina para el cuerpo... la lista es infinita.
Pero ojo con ciertas coincidencias...

Si en cuestiones relacionadas con el asunto de engordar, tu opinión casa pico a pico con la de gente así, puede pasar. Pero si la coincidencia de criterio alcanza a las reivindicaciones de un pueblo sometido y humillado por una casta política cómplice cuando no culpable de la más descarada corrupción, entonces preocupate, preocupate mucho porque eres uno de ellos.

Tres vómitos.

A continuación, tres repugnantes muestras de la turba de indignos que hoy acampa en cada redacción de periódico, en cada cadena de radio o televisión. Tres ejemplos de lo que se escribe cada día sobre el 15-M en cualquier medio de la extrema derecha, pero esta vez provenientes de los que presumen hasta el cansancio de ser progresistas.

“NO ME REPRESENTAN” (Ignacio Escolar – Público - 16/06/2011)
“Quienes escupen a los parlamentarios, quienes los zarandean, quienes lanzan piedras o pintura contra ellos o quienes llevan la protesta contra un político hasta las puertas de su casa, donde duerme su familia, no me representan... “


“HATAJO DE MASTUERZOS” (Fernando Savater – Público - 15/06/2011)
"...un hatajo de mastuerzos que quiere imponerse a los representantes de la votación popular y que, por tanto, debían ser desalojados por la Policía y nada más".


“MIL COJOS MANTECA” (Arturo González – Público - 16/06/2011)
“Mal llegados sean estos Cojos Mantecas resucitados al club de la violencia gratuita e innecesaria, que es la peor. Sus manos levantadas y agitadas ya no nos dicen nada, ya no representan a nadie más que a la estirpe de lo indeseable y el olvido. Desde hoy son ilegítimos e ilegales. Ya solo habrán legitimado la porra.”


(¡Todas las recientes revueltas y manifestaciones del norte de África deslegitimadas de un plumazo! ¿O es que aquí somos mucho más libres? Haced una prueba, id a por comida para vuestra familia al super de la vuelta de la esquina sin un euro en el bolsillo y veréis lo libres que somos)

Impostores o malvados (en realidad poco importa ya) tan sólo os admiro por un motivo, por los asombrosos reflejos con que habéis reaccionado a la primera de cambio. Pero hasta en esto jugáis con ventaja. Sois personajes acostumbrados a aprovechar cada ocasión que la vida ofrece, siempre a salto de mata, y siempre cayendo de pie. Gentes de recursos... hoy una columnita por aquí, una tertulia por allá, un librito por acullá...

Un consejo que no merecéis. Trabajad. Ganaos al menos el pan, dejad de miraros el ombligo, la revolución no se televisa por vuestro agüjerito cubierto de pelusa, levantad la cara y emplead cinco minutos de vuestro valioso tiempo para ver esto.


Vídeo en el que un presunto policía secreta incita a la violencia.



Vídeo en el que en el minuto 2:05 se ve al calvo de camiseta roja con pinganillo y marchando con sus compinches



Si existiera un rastro de periodista en vuestro interior denunciaríais a voz en grito algo tan grave como lo que muestran las imágenes. Pediríais a voz en grito una inmediata explicación por parte del ministro del interior, exigiríais responsabilidades, dimisiones, y medidas urgentes para que nada parecido vuelva a ocurrir.

Pero no.

En lugar de ello os hincáis de rodillas y agradecéis al cielo la llegada de una escusa para mostraros como sois. Unos escupitajos, unos empujones, y una chaqueta manchada de pintura han sido suficiente como para cubrir las protestas al mayor recorte de derechos sociales desde la guerra civil.

Lo ocurrido en Islandia y su insurrección ante el FMI, Los hijos de Don Quijote y la histórica reforma sobre el derecho a la vivienda en Francia, y ahora la multitud manifestándose en Nueva York contra los recortes y la impunidad, son sólo unos pocos ejemplos de lo que calláis, de vuestra traición o de vuestra dejadez, tanto da.


Vídeo en el que vemos la manifestación de más de diez mil personas en Nueva York protestando por los recortes sociales y la impunidad de los banqueros y políticos.


Avergonzaos y nunca hableis de esto ante vuestros hijos, haceos con un buen puesto lo más cerca posible del pesebre, hociquead entre los restos de vuestra sacrosanta democracia, esta democracia de segunda mano que tanto os preocupa conservar.
¿En que otro mundo podríais hacer lo que hacéis y ganar lo que ganáis?

A los tres en particular, y sin olvidarme de ninguno de los que son como vosotros, a todos, a los que malvendéis vuestra alma al diablo por un puesto del que os van a echar en cuanto aparezca un semiesclavo que trabaje por la mitad de vuestro escaso sueldo, a vosotros miserables entre los miserables, a los que fingís ser lo que no sois y mostráis los dientes solo cuando el amo suelta la cadena. A todos vosotros, vendedores de humo que ocultáis deliberadamente todo lo que contraviene a vuestro dueño, a vosotros, siervos de diez al duro, ganapanes de la desinformación, a vosotros todos... yo os maldigo.

martes, 14 de junio de 2011

HISTORIA DE M.

Un día le dijeron a M. que estaba despedido.
"No hay negocio M., si esto mejora ya te llamaremos" Pero nunca le llamaron.
Había trabajado en todo, últimamente en la construcción, poniendo suelos durante diez horas al día.

Buscó y buscó, pero no encontró otro trabajo, ya tenía una edad, a los de cuarenta y pico no los quiere nadie.
Los meses pasaron, los ahorros se acabaron, el subsidio de cuatrocientos euros sólo llegaba para comer y poco más, los plazos de la hipoteca se amontonaron, y un mal día les echaron a la calle.

Pasaron un tiempo durmiendo en soportales, hasta que los de "servicios sociales" les advirtieron "Si os vemos con la cría en la calle te la tendremos que quitar"
El verano no estaba por llegar, hacía frío, la niña podían enfermar durmiendo al raso, y pidió ayuda en un albergue municipal. Si le acogían tenían que llamar a los de “servicio social” para que se llevaran a la hija, allí sólo se admitían adultos.

Seguían en la calle.

M. se volvía loco pensando.

Se acabó el subsidio de cuatrocientos euros.

Todo iba a peor. Cada parte de su vida se venía abajo sin que pudiera remediarlo, pero la niña no, eso no lo iba a permitir, y por lo bajo se juró a sí mismo que mataría antes que perderla.
Alguien le habló de unos pisos de protección oficial, tapiados, sin luz, sin agua, pero vacíos. Era un techo. Dio una patada a la primera puerta que encontró y ocupó su última esperanza.

M. se conformaba con aquello, tenía la comida que tiraban los del supermercado, un par de colchones donde dormir, su familia y una puerta que cerrar cada noche.
No tardó en llegar la decisión de un juez. Orden de desahucio, funcionarios del juzgado, policías... Los de “servicios sociales” también estarían allí, le iban a quitar a su hija.
Ese mismo día solicitó otra vez una demora para el desalojo. No hubo modo. La fecha de ejecución era inamovible. M. estaba condenado.

La empresa propietaria del piso le pedía nueve mil euros como indemnización por invadir su propiedad.
Había llegado el día.

De nuevo en la calle.

M. pasó la noche con los puños apretados. "Antes mato" rumió mientras se levantaba. Bajó las escaleras y llegó al portal para esperarles.
M. siempre esperaba. Esperó durante meses a que le llamaran de la obra, esperó cada noche a que le sacaran de su casa, siempre esperó a que la mala racha pasara... y ya no podía esperar más.

Llegaron los miedos, otra vez, siempre los miedos.
"No soy un buen padre"
"No soy un buen marido"
"Todo es culpa mía"
"Esto nunca acabará"

Encararse a aquellos hombres, ir en su busca. Dobló la esquina de la calle Juan de Juanes en el barrio del Gornal en Hospitalet. Buscaba el valor necesario para enfrentarse a aquello, pero sólo encontró el suficiente como para arrancar una cuerda de un tendedero y colgarse de un árbol.

Dicen que M. murió por depresión.


Constitución española - Artículo 47.

Todos los españoles tienen derecho a disfrutar de una vivienda digna y adecuada.
Los poderes públicos promoverán las condiciones necesarias y establecerán las normas
pertinentes para hacer efectivo este derecho, regulando la utilización del suelo de acuerdo
con el interés general para impedir la especulación. La comunidad participará en las
plusvalías que genere la acción urbanística de los entes públicos.






¿Se podrá morir uno de indignación?

domingo, 12 de junio de 2011

TOTE AMA A SONIA (Y Enrique los ama a los dos)

Hoy voy a hablar del amor.
El amor es un concepto universal relativo a la afinidad entre seres que no distingue edad, clase social, o profesión. Es impredecible en su comportamiento, por eso une a personas tan diferentes y a la par tan semejantes...
El buzo con la enfermera, la abogada con el pintor, el trapecista con la maestra... la alcaldesa con el futbolista.

Tote (Jorge López Marco, nacido en Madrid, España, 23 de noviembre de 1978), es un futbolista español. Juega de mediapunta o extremo derecho y su equipo actual es el Hércules Club de Fútbol de la Primera División de España. Dicen que a Tote le gusta Sonia.

Sonia Castedo Ramos (Ribadeo, Lugo, 23 de diciembre de 1970), es una política española, actual alcaldesa de Alicante. Dicen que a Sonia le gusta Tote.

Enrique Ortiz Selfa (Grañén, provincia de Huesca, España, 12 de enero de 1960) es una de las figuras empresariales más relevantes y populares de Alicante. Contratista, promotor, y desde 1999, Presidente y accionista mayoritario del Hércules Club de Fútbol, equipo recién ascendido a Primera División.

Parece ser que Tote y Sonia se han enamorado... Enrique es su cupido.

... ... ...

Tote fue, presuntamente, el intermediario entre Enrique Ortiz y los equipos a los que quería, supuestamente, ofrecerles primas y amaños. El sumario de la investigación transcribe varias conversaciones telefónicas y mensajes de móvil entre Ortiz y Tote. Cuando el constructor quiere contactar con la plantilla del Córdoba, su rival en la jornada 36, el jugador le escribe un sms: "Crack soy tote, prepara el dinero para estos, tenemos que dárselo el domingo, 25000 mas 150000, un abrazo".

Desde el móvil de Enrique se contesta al de Tote con otro mensaje: "Vale crak. soy Sonia,ja,ja. ten cuidado que los mensajes quedan registrados y mas los de tu jefe".

El jugador contesta: "Bueno...El dinero es para la fiesta del ascenso...Estas invitada claro...Joder que sufrimiento tu jefe me retira guapa, un beso grande". El futbolista vuelve a ponerse en contacto con su presidente a través de un sms: "Crack tengo que tener todo para el domingo, se lo lleva el después del partido, la cantidad pequeña y la grande, es importante Enrique, un abrazo".

Rematando, el máximo accionista del Hércules ofrece, presuntamente, una prima de 20.000 euros a los jugadores del Nastic por ganar en sus enfrentamientos a los rivales directos del equipo alicantino en la lucha por el ascenso a la máxima categoría. Primer mensaje: "Enrique soy tote, pagar mañana todo el dinero a los del nastic que nos van a joder todo y luego ya veras, están llamándome, hazlo ya que nos metemos en problemas, un abrazo".


... ... ...

"Enrique Ortiz e Hijos" Estas palabras aparecieron en el auto del TSJ de Madrid dentro de la investigación del caso Gürtel, entre las empresas que supuestamente habrían financiado ilegalmente al PP valenciano. Según esas diligencias, Ortiz habría aportado al partido unos 100.000 euros.

Pero su nombre aparece vinculado a muchos otros temas. El empresario es también el impulsor del polémico Plan Rabassa, que prevé 13.505 viviendas en la periferia de Alicante, y cuya suspensión cautelar fue levantada por el Tribunal Superior de Justicia de la Comunidad Valenciana hace apenas unos días. El promotor también acudió en ayuda de la Generalitat valenciana con motivo de la suspensión de pagos del parque temático Terra Mítica de Benidorm. Ortiz compró por 85 millones la reserva de suelo del parque, que permitió superar esta crisis económica a la empresa.

El ascenso empresarial social de Ortiz se produjo a mediados de los noventa con la llegada a la alcaldía de Alicante de Luis Díaz Alperi, del PP. Ortiz tomó entonces las riendas del Hércules C. F. mientras navegaba junto al ex regidor en su yate. Su relación con Alperi también le deparó un proceso judicial por supuesto favor en la adjudicación de tres aparcamientos subterráneos. El Tribunal Supremo archivó el caso.


... ... ...

La alcaldesa de la ciudad, Sonia Castedo, del PP, ha sido acusada por el fiscal Anticorrupción de Alicante, Felipe Briones, de haber aceptado regalos, viajes, y un turismo para una persona de su confianza, del empresario Enrique Ortiz a cambio de supuestos favores en la tramitación del nuevo Plan General de Ordenación Urbana (PGOU), aún pendiente de la ratificación definitiva.
El ministerio público, en el escrito remitido al Juzgado de Instrucción número 3 de Orihuela que instruye el caso Brugal, centrado en una trama corrupta vinculada al negocio de la basura, (perdonen la redundancia) imputa a la regidora los supuestos delitos de revelación de información privilegiada, tráfico de influencias y cohecho.

Sonia Castedo se ha encargado personalmente de difundir el citado escrito en rueda de prensa para refutar a continuación esas acusaciones. La alcaldesa, textualmente, ha sentenciado: "Ortiz no consiguió nada de lo que pidió".

La acusación del fiscal, basada en las escuchas telefónicas del caso Brugal, describe tres supuestos hechos delictivos en los que habría estado implicada Sonia Castedo en calidad de concejal de Urbanismo de Alicante, cargo que ostentó hasta su llegada a la alcaldía en septiembre de 2008. El primero de estos hechos está relacionado con una supuesta información privilegiada al promotor Enrique Ortiz sobre la elaboración del nuevo PGOU. En este apartado, Briones relata hasta tres encuentros de la entonces edil y el responsable del equipo redactor del planeamiento, el arquitecto Jesús Quesada, en las que supuestamente Sonia Castedo facilitó datos del PGOU. "El día 3 de julio de 2008 se produce una cita con Enrique Ortiz para proporcionarle el plano del plan general y se interviene una conversación entre ambos en la que Enrique Ortiz reconoce que el plano entregado es uno que él ya poseía pero sin la última modificación", reza el escrito.

El segundo hecho supuestamente delictivo hace referencia a "diseños a la medida de Ortiz" de otros aspectos del PGOU relacionados con los índices de edificabilidad previstos en distintos programas urbanísticos, entre ellos el APA-9, el PAU-3, Lomas Garbinet y Rico Pérez. " El día 30 de julio de 2008 se produce una llamada con Enrique Ortiz en la que Sonia Castedo confirma que tiene un plano del PGOU y en la que el empresario le pide que "le pinte de azul" tres parcelas. Al parecer es lo que queda pendiente de cambiar, reconociendo dos zonas: al lado de Rabassa y la planta suya de Tizor", afirma el fiscal.

Y el tercer hecho supuestamente delictivo está vinculado a la remodelación del estadio Rico Pérez, donde juega el Hércules, cuyo máximo accionista es precisamente Enrique Ortiz. "En fecha 26 de junio de 2008 se interviene una conversación entre Enrique Ortiz y Jesús Quesada en la que el jefe redactor del PGOU accede a prestar auxilio en el proyecto de remodelación del estadio Rico Pérez con la anuencia de Sonia Castedo, extremo este último que se confirma en la llamada al efecto", concreta el fiscal.

El escrito del ministerio público concluye con la relación de dádivas que Castedo habría recibido presuntamente por parte de Ortiz para garantizar esos favores urbanísticos. La lista de regalos, que incluye su primera etapa ya como alcaldesa, es la siguiente: Alojamiento y transporte a Andorra en las vacaciones invernales durante al menos los años 2008 y 2009; viaje y transporte a Ibiza con familia y amigos en las vacaciones veraniegas de 2009; regalo de un turismo de la marca Mini modelo Cooper para una persona de confianza de Sonia Castedo, a petición de esta última; solicitud a Enrique Ortiz, directa o a través de personas de confianza de Castedo, de la contratación de personal en sociedades de su órbita.




Aunque alguno calificaría esta historia con otras palabras, yo elijo AMOR. Cuatro letras que unen y no distinguen entre edad, clase social, o profesión.
Enlazan a personas tan diferentes y a la par tan semejantes...
El buzo con la enfermera, la abogada con el pintor, el trapecista con la maestra, la alcaldesa con el futbolista... y a todos ellos con el constructor.
Tiempo de amor...
Tiempo de revolución...
¿Es que hay algo más revolucionario que el amor?



Pdta:
La opinión de esta entrada es mía. Los datos provienen del excelente trabajo de dos seres pertenecientes a cierta especie en vía de extinción. Los periodistas SANTIAGO NAVARRO y ROSA BIOT.
Gracias Santiago, gracias Rosa, gracias de todo corazón.

viernes, 10 de junio de 2011

REQUIEM POR EL PERIODISMO

Me preocupa que a ojos de un medio de comunicación (aunque se trate de quien se trata) parezcamos tan estúpidos como para no merecer un mejor engaño. Este que verán es un reportaje convertido en una broma, una burda parodia sin demasiada preparación en la que nadie tiene aspecto de ser lo que sugiere.

¿Está la sociedad española tan mal como para ver estas imagenes y no escandalizarse? No hablo de criterios conservadores o progresistas, ni de izquierdas o derechas... una cosa así parecería ridícula incluso con el volumen a cero.

La sagrada profesión de informar se encuentra en claro estado de descomposición, y esta pústula lo confirma. Muchos han sido los casos en que, como uno solo, los trabajadores del periodismo deberían haber levantado la voz para denunciar la situación de vergonzante desprestigio y control a que se ven sometidos. En alguna parte deberían haber conservado un jirón de eso que posee todo buen periodista, el respeto hacia sí mismo y hacia su profesión.

La actual es la lógica consecuencia de redacciones trufadas de esos nuevos esclavos llamados becarios, del pánico a ser despedido, de las indecentes condiciones de la mayoría de los que consiguen malvivir de su trabajo, de sus contratos por obra, y si los indignados no lo remediamos, de la futura reforma laboral que terminará por afianzar las mordazas.
La inminente reforma laboral... una valiosa herramienta cuyo uso un millón será acallar por completo a los pocos que se resisten a informar al dictado.

Aún así no desespero. Siempre quedan supervivientes, la condición humana es también así. Alguna pequeña aldea gala siempre se resistirá a esos locos romanos, buscarán (y encontrarán) esos diminutos resquicios por los que hacerse oír a pesar de convertirse en mártires de la causa, y pagar su atrevimiento con un discreto despido, o con un precario puesto justo en el umbral de la puerta de salida.

Salvo estas escasísimas excepciones, el periodismo ha rebasado definitivamente la gruesa línea que le separaba de la sistematizada censura al servicio del poder financiero y político. Lo ha demostrado con creces ocultando durante muchos meses lo que ocurría en Islandia y lo demuestra cada día.

Ahora, con este patético botón de muestra, va un poco más allá y entra de lleno en el pantanoso territorio del esperpento y lo absurdo mientras la mayor parte de la profesión se autocomplace en destacar lo mucho que aún les separa de reportajes así.
Me temo que, si alguien no lo remedia, la credibilidad profesional y personal de los que nos cuentan el mundo pronto dejará de existir, y sus pedazos pasarán a formar parte de esa infecta charca ya colmada de "Norias" y "Salvames de luxe".

Insisto, es inútil engañarse. No es ya un problema de Intereconomía o de Radio María, estos son solo la punta de un enorme iceberg compuesto de muchos otros medios que, tal vez por parecer honestos, son incluso más peligrosos.
El aspecto de insultante astracanada de los primeros nos protegerá de ellos, pero... ¿como defenderse de los que tras un telón moderno e impoluto, callan, censuran y tergiversan cuando la información contraviene los intereses del grupo empresarial que paga las nóminas?

La prensa libre, las opiniones independientes, la critica honesta, y cuantas formas tuvo un día eso que conocíamos por libertad informativa descansan en paz, enterradas bajo toneladas de miedo a ser señalado al mentar la bicha, esa cosa innombrable que derribaría los muros que hoy nos impiden ver más allá de nuestras narices, esa cosa difusa, temible y siempre añorada llamada verdad. No la verdad absoluta y dogmática que tanto pretenden algunos, sino la otra, la verdad comprometida y por eso incompleta, la real o la imaginada, tanto da. Esa que nunca engaña y nunca defrauda porque sale del corazón.

Contemplen la tragedia del periodismo. Pueden reírse... pueden llorar... pero no olviden rezar por el difunto.

martes, 7 de junio de 2011

UN MINUTO DE MIERDA


CANAL4NAVARRA

¿Conocen ese que dice...?

-¡Hombre Manolo! ¿Qué tal estás? ¡Cuanto tiempo hace que no te veía! Oye... ¿Y esa mala cara que llevas? ¿Es que acaso estás enfermo?

-Hola Vicente... No, no estoy enfermo, es que me ha pasado una cosa terrible.

-¡No me digas! ¿Y qué es eso tan terrible?

-Pues verás. Es que he estado de vacaciones en África, todo fantástico, todo muy bonito, hasta que un día durante una visita a una reserva natural, hay una estampida de búfalos y todo el mundo sale por piernas y yo me quedo atrás. No sé donde meterme para que no me aplasten, en esto que tengo un árbol al lado y me aprieto contra él. Allí acurrucado, muy quieto y acojonado mientras la estampida pasa por los lados.

-¡Joder que trago Manolo! No me extraña que estés así, menudo trago...

-No, no... si no es por eso. Fue mucho peor. Resulta que cuando todavía quedaba por pasar la mayor parte de la manada, descubro que hay alguien detrás de mí. Suponía que sería otro turista... pero no. Miro de reojo y me quedo de piedra... era un gorila Vicente, un pedazo de gorila, una bestia enorme. Pero eso no fue todo. El gorila me baja el pantalón... no pude resistirme Vicente. Era eso o la muerte aplastado por los búfalos... Y me penetró, una y otra vez, hasta que se cansó de mí... ¡Aquello fue...! ¡Tú no te imaginas lo que fue aquello! ¡Nadie puede imaginarlo!

-Joder Manolo... no sé que decirte. Me dejas helado, yo no sé que haría si me pasa una cosa así... Pero no te vengas abajo, tienes que superarlo... ¿Has ido a ver un psicólogo? Yo conozco uno que te podría ayudar...

-No, no, Vicente... es inútil, ya lo he intentado con varios y no ha servido de nada. Estoy destrozado... creo que nunca podré superarlo...

-Está bien, reconozco que no será fácil, pero debes hacer lo posible. Eres un tío muy joven, tienes dinero, amigos...

-Sí, sí... eso es verdad. Pero es que no puedo borrarlo de mi cabeza, solo puedo pensar en ello y repetirme a mi mismo: Tú allí... y yo aquí.

... ... ...

Es la demostración. La prueba que todavía algunos necesitan para darse cuenta del material de que está hecho un rey.
Una pizca de distinción, un par de cucharadas de buenas palabras, un chorrito de condescendencia, y todo sobre una buena base de sin razón y soberbia.

Un estupendo pastel para todas las ocasiones, tanto da para una inauguración, un desfile, o un partido de fútbol.

La verdad es que su principesca majestad en principio encaró el envite con cierta dignidad, pero a medida que los palmeros le echaron los primeros muletazos fue perdiendo la postura.
La tentación fue demasiado grande y dejó caer los trastos para terminar la faena con un deslucido: "Ya has tenido tu minuto de gloria"

Será mucho pedir para quienes dicen ser reyes por la gracia de dios, pero no pierdo la esperanza de que el hombre que llevan por debajo del armiño les reproche tamaña falta de consideración a una ciudadana, que con el máximo respeto le cuestiona una institución tan retrograda e injusta como la monarquía.

Tanta preparación, tanta gloria, y tanto master a costa del erario público deberían bastar para mostrar al menos algo más de paciencia, algo más de un minuto de mierda. Creo que poco habría costado dar media vuelta y refugiarse en nuestro coche oficial y no terminar con ese aire prepotente, con el triple mortal de desfachatez que significa eso de "Tú allí y yo aquí"


Pdata:
Perdón por lo del chiste, pero es que no se me ha ocurrido nada más burdo y grosero que hiciera juego con el vídeo.