CINCO CLAVOS... UN ATAÚD

Cosas que recordar mientras nos dicen que estos políticos, estas instituciones, y esta constitución nos amparan...

Cosas que olvidar para poder comprender que la violencia no es el camino...

EL PASADO

El pasado es esto que estoy haciendo, el tiempo transcurrido mientras aprieto cada tecla, mientras pienso en apretar cada tecla, mientras pienso en pensar que aprieto cada tecla...

Es por eso que el presente no existe... y si existe, no tenemos jaula donde encerrarlo.

¿El futuro? Más vale que lo olvidemos. Es sólo un mito.

Por eso importa tanto el pasado, porque es lo único que tenemos. Es lo que nos define, lo que nos limita y nos da fuerzas, lo que demuestra que un día fuimos crueles y cobardes... pero también honestos y valientes... y por eso mismo ha de ser enterrado.

¿Cómo seríamos si conociéramos nuestro pasado? No, ese no... el de verdad. 

¿Qué haríamos si supiéramos qué fue y qué fue inventado... si todo quedará por fin desenterrado y expuesto a la luz del sol?

Es cierto... puede que nada... pero al menos ya no tendríamos miedo.

Patricio Guzmán no tiene miedo. Patricio es un chileno que ha dirigido un documental titulado "Nostalgia de la luz". Patricio nos cuenta de un inmenso y lejano desierto donde no hay vida, donde no hay una sola gota de agua, donde nada crece... vacío de todo... pero donde el pasado cae del cielo, brota del suelo y flota en el aire.

En el Norte de Chile, a tres mil metros sobre el nivel del mar, en el lugar más inhóspito de la Tierra, alguien busca su pasado.

Unos se empeñan en desvelar el pasado de las estrellas gracias al cielo sin nubes... otros se aprovechan de que la absoluta sequedad del suelo preserva los restos humanos para siempre. Todos encuentran secretos ocultos y enterrados, momias, exploradores, mineros, indígenas y osamentas de los prisioneros políticos de la dictadura... astrónomos que buscan vida extraterrestre... madres que buscan a sus hijos muertos.

Bien podría decirse que ese desierto, el de Atacama, es todo una mina... que debería ser declarado reserva natural de la memoria... pesadilla de los tiranos, de los enterradores del pasado... paraíso de los valientes. 

Gracias Patricio.

El trailer...




El documental completo... NOSTALGIA DE LA LUZ

PECES CHICOS COMEN PECES CHICOS

En ocasiones, no siempre, soy capaz de hacer algo realmente extraño, puedo a escuchar una palabra como si la oyera por primera vez, como si nadie antes que yo la hubiera pronunciado jamás. Les aseguro que contra lo que pueda parecer, eso de partir de cero e indagar significados es algo realmente práctico.

Hace unas horas, mientras leía cierto artículo de un periódico, dije en voz alta: "Lucha de clases"

Fue pronunciar esas dos palabras y comenzar a pensar qué demonios significaban... el sentido que normalmente se les atribuye estaba muy lejos en ese momento... y mientras regresaba, me entretuve en darle vueltas a su concepto más simple y directo. Busqué como buscaría un niño, y comencé por lo que se intuye a primera vista.

"Lucha de clases"... me sonaba a combate entre entidades distintas, antagónicas... conjuntos de cosas que compiten... grupos de personas que pugnan entre sí...

Así pues, y para darle algo más profundidad, me pregunté... ¿Qué línea separa y da más sentido a eso de "Lucha de clases"? ¿Cuál es el porqué de la lucha? ¿Qué define a esas clases? ¿De qué modo podemos agrupar a las personas... qué cualidad podemos elegir al diferenciarlas sin que nada quede fuera?

Mujeres... hombres... ricos... pobres... ilustrados... ignorantes... creyentes... ateos... obreros... patronos... 

Estas bien podrían ser las clases... pero ninguno de esos grupos es hermético. En su lucha, todos se entremezclan en algún momento y bajo determinadas circunstancias. Hay mujeres que educan a sus hijos para que maltraten a otras mujeres...  hay hombres que torturan hombres... jefes que humillan a sus esposas en sus horas libres, y a sus empleados en horario de trabajo... ilustrados sin rastro de piedad... ignorantes de refinado sadismo con respecto a mujeres pobres o ricas, con respecto a obreros y patronos... y todos ellos,
sin sentirse limitados por su condición, son capaces de sembrar a su alrededor todo lo malo que puede albergar un ser humano.

Liberemos a las mujeres... eso será cosa buena. Emancipemos al explotado y dobleguemos al explotador. Salvemos a los niños del maltrato y el abuso. Hagamos un sabio de cada gañán... pero aún tras tamaña proeza, seguiremos presos de las la mismas cadenas, las que nos ponemos unos a otros con la estúpida esperanza de que las nuestras se harán así más llevaderas. Solo hay una liberación... la que traerá todas las demás... la liberación del ser humano por el ser humano... la que abarcará de un solo golpe todas las libertades y todas las emancipaciones.

¿Es la mano de Mariano Rajoy la que derriba la puerta durante un desahució? ¿Es acaso alguno de sus ministros el que niega un medicamento a un enfermo? Un tirano nunca lo es por su propia mano, no le es posible... necesita de nosotros, de que parte de sus víctimas ejerzan su vileza sobre sí mismos y sobre el resto... que su rebaño recele del rebaño... que cada uno de nosotros se convierta en verdugo de verdugos.

Lo sabemos... y aún sabiendo obedecemos.

Nos contaron que los monstruos comen peces, y que esto no es más que una ley natural. Así es como los peces más pequeños, incluso los más honestos, nos convertimos en monstruos que devoran a otros peces... porque creemos que si somos monstruos ya no seremos devorados... hasta que un mal día nos damos cuenta de que a pesar de todo, de tanta palabra y tanto cuento, nunca fuimos otra cosa... solo peces... a punto de ser devorados...

La clase de personas que termina siendo explotada, ultrajada, y desposeída ha sido siempre la misma desde el principio de los tiempos.

La clase de personas que explota, ultraja, y desposee a otros no ha cambiado jamás de nombre.

Esta es la lucha de clases en su significado más absoluto.

CAPIO SÍ PAGA TRAIDORES

No hay dos sin tres...

Carta de un médico de la sanidad pública. Dic 5, 2012

Esto lo escribo yo, no lo he copiado de nadie, ni es un comunicado de ninguna asociación:

Necesitamos vuestra ayuda!. Necesitamos que todo el mundo en Madrid se entere que esto no es un asunto de ideología, que cuando vayan o lleven a un familiar a un hospital privatizado (o externalizado, como le gusta al consejero) van a atenderlo muy bien y con habitación individual, pero cuando haya que ponerle una prótesis le pondrán la más barata, no será mala, pero no será la mejor, ni estará entre las buenas, simplemente cumplirá los mínimos.


Le pondrán un tratamiento de quimioterapia que no estará en primera línea ni entre los más modernos, será uno válido, pero no entre los punteros y que mejores resultados ofrece. Que para realizarse un tratamiento de cateterismo cardíaco o una operación por un gran quemado o una cirugía vascular, o un tumor cerebral, le remitirán a uno de esos hospitales públicos menos rentables pero que ponen por delante la salud de su familiar a ganar unos eurillos.


Que si esos hospitales, gestionados por una empresa que, y es lógico, tiene que sacar beneficios, serán rentables para esa empresa el dinero lo tienen que quitar de esa atención, bien con esa prótesis de rodilla de las baratas, con ese tratamiento de quimioterapia barato, o quitando 2 enfermeras del turno de noche y que una gestione la planta, que, habitualmente será suficiente, pero una noche se pondrán malos dos pacientes a la vez y no dará a basto, y uno puedes ser tú o tu padre, o haciendo que el médico de guardia en vez de estar durmiendo en el hospital, esté localizado, porque pagan menos por guardia, y tarda veinte minutos en llegar al hospital, pero si tienes una perforación intestinal, o tu abuelo tiene una crisis respiratoria o sufres un infarto, esos veinte minutos pueden ser cruciales. Y estas cosas no las dice el consejero. Esto no sale en la tele, y, si me apuras, si no te paras a pensarlo, serían cosas que pasarías por alto.


Y con todo esto se ahorrarán unos euros en sanidad…ni siquiera. El hospital de Alzira, primer hospital español con este modelo, hace 15 años, tras unos años de actividad, transmitió a la consejería valenciana de salud que no podía seguir haciendo frente a la atención de pacientes con el mismo dinero, teniendo éste que aumentar considerablemente la asignación, ofreciendo una cifra de gasto mayor que la de un centro público.
Y esto hace preguntarse, ¿por qué, entonces, si no es más rentable, quieren cambiar ese modelo? ¿qué intereses ocultos puede haber?


Para encontrar la respuesta uno tiene que irse a las empresas que hasta ahora han “Ganado” esos concursos de adjudicación de hospitales en Madrid. Capio y Ribera Salud. Y ¿quién forma parte del accionariado de esas empresas? ¿quién está en sus consejos directivos? ¿quién es asesor de esas empresas? Os ruego que busquéis en Google la respuesta.


No puedo terminar sin pediros, otra vez, que apoyéis, difundáis, expliquéis, etc… lo que os acabo de contar, que se lo digáis a vuestros padres, abuelos, hermanos, que lo comentéis en vuestro trabajo, a vuestros amigos…que el día 20 de Diciembre se aprueba y será demasiado tarde para plantearse que no hemos hecho lo suficiente.


Gracias.

...

A veces nos preguntamos quienes son los mercados... quienes están al principio de la lista cuando nos dicen que toda esta locura que amenaza con destruir nuestras vidas proviene de la codicia de grandes corporaciones, multinacionales, o fondos de inversión... uno de esos nombres es CVC Capital Partners.


Un verdadero gigante económico con activos por encima de los 46 billones de dólares, un descomunal monstruo que extiende sus tentáculos hasta asuntos tan variados como la industria del motor, medios de comunicación, madera, grandes superficies (Cortefiel), transportes, telecomunicaciones... y cómo no, sanidad.

Todo dirigido por un hombre llamado Michael Smith, todo con sede en un paraíso fiscal, y una oficina central en Londres... ocurre muchas veces, las peores enfermedades tienen un mecanismo increíblemente simple.

Inversión lo llaman... pero quieren decir especulación, aprovechar e incluso forzar la devaluación de algo, comprarlo a buen precio, exprimirlo a fondo durante el tiempo justo... y venderlo de nuevo antes de que nadie perciba que compra un desecho. Alguien lo llamará negocio... pero su nombre es estafa.

¿Pero cómo llamarlo cuando se pierden vidas durante la farsa? ¿Y si mientras se engaña al primo de turno... mientras se le enseña el billete autentico y se esconden los recortes de periódico... alguien muere? ¿Cómo llamarlo cuando cansados de manipular la información, hartos de arrasar selvas, agotados por el esfuerzo de explotar trabajadores a lo largo y ancho de este mundo... deciden hacer rentable (y solo rentable) la destrucción de todo un sistema sanitario?

El monstruo es monstruo... pero no imprudente. Por eso alarga uno de sus tentáculos para atrapar a su presa... y esa presa es el sistema público de sanidad español... y ese tentáculo se llama CAPIO.

La puerta está abierta... también las ventanas... nada se interpondrá entre el monstruo y su víctima porque alguien las dejó de par en par a cambio de las migajas. Los monstruos saben recompensar a sus siervos... CAPIO no será menos que GAS NATURAL o ENDESA... estos no son Roma... estos sí pagan traidores.

Gracias Pata

YO GORILA

Aunque parezca mentira, yo también tuve veinte años... incluso menos. Yo también fui un estúpido ignorante que creía que la democracia había vencido al franquismo... que las personas, a fuerza de crecer, maduraban... y que eso era bueno.

En aquél tiempo yo votaba, es decir, voté. Fíjense si era idiota, que estaba absolutamente seguro de que Felipe González era rojo...

Viéndolo desde ahora era casi lógico que terminara como terminé, haciendo la mili como voluntario en el mismo centro del cuartel general del ejército, a varios millones de kilómetros de la universidad y trabajando como eso que laman "portero de discoteca". Fresco como una lechuga y sin demasiada responsabilidad (siempre estaba acompañado por otros más veteranos), dinero fácil, la noche, el día libre, y los pies en el aire.

Aún así no tarde mucho en huir, pues a pesar del dorado aspecto de aquél trabajo, casi nada era de oro... casi todo era de lata.

Durante aquellas noches de aquellos meses, vi muchas cosas, aprendí otras pocas, y todas tienen todo que ver con el artículo que Félix de Azúa publica el EL PAÍS. Yo no podría contarlas mejor, con más mala hostia puede, con más palabras también... pero no tan claramente.

Por eso, por no repetir y empeorar lo que otros cuentan mejor que yo, les dejo con "Los viejos amigos de los jóvenes". En mi opinión, el mejor artículo en lo que va de año, un certero resumen de lo que es la noche noche y una demoledora crónica de nuestro día a día.

Sin que sirva de precedente copio y pego.

Viejos amigos de los jóvenes

EL PAÍS / FÉLIX DE AZUA / 9 DIC 2012

Hace ya bastantes años caí yo en una reunión de conocidos, convocada por alguien que estrenaba casa. Era una mansión extravagante, levantada en el interior de un patio de manzana próximo a la Plaza de Cataluña. Una ilegalidad sonrojante, pero del siglo XIX, cuando el desarrollo del Ensanche barcelonés facilitó toda suerte de negocios sucios muy bien explicados por Mendoza en La ciudad de los prodigios.El dueño de la mansión mostraba ufano sus salones y un cine entero que había instalado en la parte superior, lo que algún día fueron buhardillas.

Entre los presentes había viejos amigos de la época antifranquista, convertidos ahora en promotores inmobiliarios, consejeros de la Generalitat, agentes de publicidad, diputados, concejales, o simples profesionales, pero casi todos giraban alrededor del ayuntamiento de Barcelona como abejorros en torno a una flor suculenta. Eran los tiempos del triunfo absoluto de los socialistas catalanes, justo después de los Juegos Olímpicos. Como en tiempos de François Guizot, al oír el grito de Enrichissez-vous! lanzado por Felipe González (¿o fue Solchaga?), aquellos antiguos revolucionarios habían seguido mostrando una férrea obediencia a la autoridad.

Fui a dar a una mesa con gente de mi promoción universitaria a la que conocía más íntimamente porque aún no hacía muchos años que todos pasábamos el verano en tres o cuatro pueblos de la costa, recorridos incansablemente de fiesta en fiesta con el 600 de algún colega. Comenzaban a prosperar los negocios y promociones brutales de los Pujol&Co que iban a lanzar la montaña, el románico y la butifarra como alternativa nacionalista a los corruptos izquierdistas de playa, discípulos de Coderch y monocultistas de la gamba de Palamós, pero aún no eran mayoría.

El botellón parece haberse adoptado como “bien cultural autonómico”

Salió a colación la reciente costumbre de los adolescentes que se reunían a emborracharse por centenares (ahora son miles), práctica que parece ya adoptada como “bien cultural autonómico” con el nombre de botellón en las diversas comunidades y regiones, pero que entonces sólo despuntaba. Se me ocurrió decir que una política francesa, comunista de cierto prestigio y casada con un célebre escritor, tras visitar la ciudad con mucha curiosidad se había quedado perlática al ver los botellones de Madrid y Barcelona. “Están ustedes elevando la peor juventud de Europa”, dijo con un claro galicismo. Se alzaron aquella noche muchas voces para tacharla de reaccionaria, de francesa reprimida, de menopáusica, de estar casada con el mayor imbécil que había luchado con el Che y otras grandezas. El más furioso era un señor delgadito de aspecto insignificante que aullaba sobre los derechos de la juventud a “pasárselo bien” y a rechazar a sus padres, todos ellos reaccionarios y franquistas.

Luego supe que era el marido de una concejala de la parte más elegante del partido, que controlaba los bares clandestinos de la zona baja. Gracias a él las discotecas atronaban sin que nadie pudiera hacer nada contra ellas. Se había enriquecido alquilando con hombres de paja gigantescos alpendres del extrarradio que abrían para macrofiestas sin permiso municipal ni el menor sistema de seguridad. Fue entonces cuando por primera vez me percaté de la enorme cantidad de dinero que las hienas de la noche iban a recaudar en estrecha relación con las mafias locales. Luego he ido viendo que esa gigantesca escupidera de oro se sostiene sobre tres patas: las mafias que trafican con alcohol y drogas (suelen, además, adjudicarse la “seguridad”), los así llamados empresarios de la noche (dueños de locales que en su mayor parte no son suyos) y la conexión municipal. Si falla una de estas tres patas, el negocio no funciona. Se necesitan entre sí como líquenes parasitarios.

No estoy diciendo que la muerte de cinco pobres muchachas hace una semana sea debida a las tres patas antes mencionadas ni a la rampante criminalidad madrileña, pero que las tres patas andaban metidas en el negocio de las dieciséis mil criaturas encerradas en aquella ratonera, no puede dudarse. Equipos de seguridad que no actúan o que se van a tomar un café cuando se produce la avalancha. Un segundo cuerpo de seguridad (igualmente pagado a alguien por alguien) que sólo se ocupa del exterior, pero que en realidad no se ocupa de nada. Venta de entradas sin control alguno. Edificio municipal sin las menores garantías de evacuación. Inspectores inexistentes. Médicos zarzueleros que vienen a salir a uno por cada ocho mil personas. En fin, el conjunto de chapuzas que acabó con la vida de esas cinco muchachas habría sido imposible si alguien hubiese creído que podía tener alguna responsabilidad. Pero no. Todos eran irresponsables, sea porque estaban protegidos, sea porque les importaba una higa, ya que sabían que no iba a pasarles nada. Y lo cierto es que seguramente no les pasará nada. Los jóvenes tienen derecho a divertirse y los mayores a ganar dinero chupándoles la sangre. Luego dejan el cadáver tirado en una cuneta.

No habrá responsables de la muerte de cinco pobres muchachas

Muchas veces, cuando cruzas la ciudad y observas los grupos, nutridos y jaraneros, de borrachos vociferantes, los portales convertidos en urinarios, las peleas y vomitorios que en algún momento llegarán hasta los informativos de la tele, pero sólo como ilustración de lo bien que se lo pasan los chavales, uno se pregunta cuánto dinero debe de estar haciendo alguien para quien la vida de las gentes (las que arman bulla y las que no pueden dormir) es como la vida de las gallinas para el granjero. Un inconveniente con el que hay que contar. A veces se mueren, y no es bueno para el negocio, pero tampoco nos vamos a arruinar cuidándolas, ¿verdad? Dos bombillas y a vivir.

Quizás algún día, cuando vuelva a existir el periodismo, a alguien se le ocurra seguir la senda (por otra parte facilísima de trazar) que lleva del mafioso al munícipe y de éste al “emprendedor”. Porque los tres se necesitan, los tres se protegen, los tres se encubren, tienen el mismo despacho de abogados y sólo alguien externo puede señalarlos cuando pasean por la calle. De los tres, el que más repugnancia produce es el topo introducido en el ayuntamiento. No tiene que hacer absolutamente nada. Sólo controlar los papeles: que entren los que han de entrar, que no salgan los que no han de salir. Y vigilar el matasellos cubierto de telarañas junto a los dos mil expedientes amontonados.

Me pregunto cuánto dinero, qué cantidad exacta, habrán dejado como beneficio estas cinco vidas. Y a quién corresponde cada parte.

Félix de Azúa es escritor.

CAUTIVOS Y DESARMADOS

Si en la anterior entrada negaba la muerte de Franco... si me resistía a aceptar que vivamos en un país democrático donde existe justicia y no sólo ley... ahora, con imágenes como estas, declaro cautivo y desarmado al sentido común, a la dignidad, al derecho, la decencia...

Para los que no tengan noción de ello, esto era y es el franquismo... alguien que se aprovecha de su autoridad para sacar partido de lo injusto... alguien que a plena luz del día y sin temor a ser castigado, roba, atropella, abusa...

No sé tú... yo doy por muerta toda esperanza.... la podredumbre ha alcanzado su completa metástasis y lo emponzoña todo, lo pervierte todo, desde el Parlamento hasta la más pequeña comisaría.

Es la Policía Nacional y Municipal de Puerto Real... son las dependencias donde se ha depositado la mercancía requisada a un vendedor ambulante... posiblemente se tratase de un agricultor cansado de vender sus productos por una miseria y encontrarlos en una gran superficie a precio de oro... son bolsas de frutas y verduras que en estricta observancia de la ley no son entregadas en bancos de alimentos... (que la ley no está para dar de comer a los necesitados)... son bolsas de alimentos que se arrojan al camión de la basura o se reparten entre funcionarios y amigos... en el aparcamiento, a plena luz del día, posiblemente incluso a sabiendas de que son grabados.

Aún así, supongo que alguien pensará que si aquello se iba a tirar de todos modos, ¿qué importa que alguien lo aproveche? Yo digo que sí importa... importa porque apropiarse de lo requisado es robar... pero importa más que un funcionario público decida infringir la ley en su propio beneficio y no hacerlo para ayudar a los más desfavorecidos.

En cuanto a nosotros, a los que vemos día sí y día también escenas parecidas, poco parece importarnos nada... nos declaramos indignados, estafados, hartos de estar hartos de no hacer nada... por eso no comprendo qué esperamos... el círculo empieza a ser tan estrecho que ya no hay apenas estado de derecho que arriesgar, ni libertades que conservar... ya solo queda decir !Basta!

Y callamos.

FRANCISCO FRANCO (1892 - ¿?)

Este Noviembre, como cada año, en la madrileña Plaza de Oriente, se ha rendido homenaje póstumo a alguien llamado Francisco Paulino Hermenegildo Teódulo Franco Bahamonde, el Caudillo, el Generalísimo... o simplemente Franco.

Dictador español desde 1939 hasta 1975, perjuro y traidor a la república, comandó en 1936 un golpe de estado contra el gobierno español, un golpe que fracasó y provocó una guerra civil que acarreó la muerte de un millón de personas. Fue también responsable de los 50.000 republicanos ejecutados nada más finalizar la contienda, de las 270.000 personas encarceladas en condiciones infrahumanas, así como del exilio de otros dos millones de españoles... de los 200.000 muertos por hambre sólo durante el primer año de posguerra.

Durante los años siguientes al fin de la contienda el régimen franquista mató a todos cuantos consideró peligrosos, pero también mató pensando en los que sobrevivían... pensando en la edificación de un gran laboratorio con forma de cuartel en el que hombres y mujeres pudieran ser convenientemente sometidos a un perverso y paulatino proceso... la sistemática amputación de todo deseo de libertad, el absoluto vaciado de cualquier rastro de rebeldía... la España de Dámaso Alonso, Vicente Aleixandre, Alberti, Salinas, Jorge Guillén, Gerardo Diego, Buñuel, Falla, Miró, Juan Ramón Jiménez, Pérez de Ayala, Gómez de la Serna, Unamuno, Ferrer Guardia, Severo Ochoa, Valle-Inclán, Ortega y Gasset, Gregorio Marañón, Federico Lorca, Ramón y Cajal, Ignacio Bolívar y Urrutia, Ramón Menéndez Pidal, Pedro Salinas, Cernuda, Max Aub, Ramón J. Sender, Arturo Barea, Luis Buñuel, Pablo Picasso, Blas Cabrera... la edad de plata española convertida en un laboratorio-cuartel, en el paraíso de lo militarista, lo fascista, y lo clerical.

Nunca sabremos lo que podría haber sido de este país sin el drama de la guerra y los posteriores cuarenta años de dictadura, pero de algo sí podemos estar seguros... con Franco... se moría mejor.

...

Y ocurrió que al cabo de tantos años, de tantos esfuerzos, este país se convirtió en lo que es... un enorme e insondable pantano. Y aún hundidos en él, quisimos creer que para cambiar aquello por democracia bastaba con pensarlo, con escribirlo en un gran libro tal vez... pero se nos olvidó que para construir algo sobre un pantano primero se debe drenar todo el cieno, sacar a la luz toda la suciedad y la podredumbre acumulada en el fondo, y así sobre limpio y firme, edificar sin temor.

Lamentablemente, y gracias a nuestros miedos... a nuestras prisas por pasar página... hicimos justo lo contrario. Dejamos el lodo y la inmundicia donde estaban, levantamos los cimientos de lo que habría sido un nuevo país sobre tumbas, sobre monstruos, sobre la desmemoria... y lo cubrimos todo con una fina capa de complacencia.

"Es lo mejor que se pudo hacer en aquél entonces" Nos repetimos a nosotros mismos cuando la vergüenza asoma, y es entonces cuando parecemos más cobardes, más ruines, menos libres...

Franco pudo desaparecer, eso quisimos creer... nadie volvió a verlo... pero su obra sigue viva... cada día más. Nos dijeron que el franquismo había muerto, y con tal de ser felices, lo creímos a pies juntillas... pero sólo se tomaba un respiro... y ya está de vuelta.

Por eso es posible que hoy, setenta y seis años después... 143.353 de sus víctimas permanezcan enterradas en vertederos y cunetas de carretera.

Por eso las familias y el dinero que financiaron la masacre de la guerra civil copan hoy el Ibex 35 sin que nadie ose siquiera nombrar el origen y la verdadera fuente de su obscena prosperidad.

Por eso la Iglesia... y no la iglesia de los pobres... sino la que santificó al dictador... escapa sistemáticamente de cualquier tipo de recorte presupuestario y goza como antaño, de un poder prácticamente ilimitado.

Por eso es posible que ni el gobierno, ni su partido condenen el golpe de estado que costó la vida de un millón de españoles... que al máximo responsable de aquella catástrofe se le rindan aún hoy sentidos homenajes públicos que en cualquier otro país habrían terminado con la detención inmediata de todos los participantes.

Por eso es posible que se apalee en plena calle a quien pacíficamente reclama sus derechos... que individuos disfrazados de policías (pues no llevan identificación) torturen impunemente a ciudadanos que ejercen su derecho a manifestarse cuando y donde les plazca... que periodistas sean detenidos por ejercer su profesión... que ciscándose en la justicia, se indulte a delincuentes de cuello duro condenados con todas las garantías legales.

Por eso es posible que incluso en los aspectos más nimios de nuestras vidas ya se aprecie la sombra de aquella España negra... por eso ya hay vestuarios de piscinas donde no se permite ducharse desnudo... por eso se condena a prisión a un hombre que roba media docena de rollos de papel higiénico... por eso duermen docenas de familias en el túnel de la calle Arturo Soria... por eso la Comunidad de Madrid que gobierna el PP ha recibido un megapréstamo de 1.452 millones de euros provenientes de un secreto inversor en secretas condiciones...

Por eso, porque Franco no ha muerto, el abuso de poder y la impunidad son norma general mientras sus herederos toman las riendas de lo social, lo político y lo económico... y se jactan de ello al tiempo que retuercen las palabras, y en cada nuevo discurso, mienten,  estafan, dilapidan, y amenazan con destruirlo todo... otra vez.

Lo imagino... Alguien se preguntará "¿Y si esa dictadura todavía existe... por qué se te permite escribir sobre ella?"

La respuesta es sencilla... "Para que todos creamos que está muerta."

Y si los derechos no se dan, sino que se conquistan... y si la verdadera libertad no llega, sino que se alcanza... ¿A qué huele la democracia regalada? 

Huele a farsa sin transición... huele a dictadura de partidos, a libertad de segunda mano, a ese orgullo ingenuo y contrariado que en ocasiones nos hace seguir preguntándonos... "¿Por qué no funciona esta democracia?"... a eso que no nos deja responder "Porque en realidad, nunca existió"