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jueves, 19 de junio de 2014

FROILAN´S REVENGE







"Ya... comprendo... así que aquello de que hablamos, nada... que no hay cañones esta vez... tampoco lo del puesto de francotirador... ni eso, entiendo, entiendo... sí, sí... ya veo que me la habéis jugado otra vez... no, si no me enfado... si lo comprendo... pero el que lo va a entender mejor eres tú tío Felipe... ¿amenazarte yo?... que va, que va... sólo te digo que vigiles tu espalda... solamente eso"


















Imagen: Juan Carlos Cárdenas


EL DÍA DE LA FURCIA NATATORIA




"Dadnos cien años... cincuenta... diez... tal vez menos... bastarán para que la gran alcahueta de nuestra historia arroje al mundo otra estirpe de engendros... una nueva cuerda de embusteros, puteros, y truhanes... otra farsa en la que mentira y absurdo estarán tan unidos como la uña a la carne"


Hoy reímos ante la parodia de los Monty Python y sus "Caballeros de la mesa cuadrada", ante la cómica explicación de por qué un rey es rey... y lo hacemos sin rubor de nosotros mismos, olvidando que mañana a más tardar, alguien nos va a repetir con toda solemnidad y ante nuestras barbas aquello de que "La dama del lago, con su brazo enfundado en brillante seda, sacó una espada del fondo de las aguas, significando así la divina providencia que yo, Felipe VI, debía portar la espada, y por eso soy vuestro rey"

Hoy (si el tiempo no lo impide) aceptamos como real el derecho divino a heredar la jefatura del estado. El fundamento de lo absurdo no parará ahí, no se conformará con destrozar la razón más elemental cortando de un tajo los deshilachados cordones que apenas nos mantenían sujetos al mundo de los cuerdos... irá mucho más allá... nos regalará un capirote a cada uno y hará del desquiciamiento ley... y lo plasmará en un texto... y el texto quedará imprimido en un libro de cantos dorados y nervios de plata... y a la mañana siguiente nos levantaremos de la cama como si nada hubiera pasado, como si por dar por buena esta locura no estuviéramos locos de remate.

Hoy, el esperpento español celebra pues su fiesta más patronal, cierto que sin el fervor popular de antaño, pero con idéntico bombo, con la misma calesa y las brillantes armaduras de siempre, con sus francotiradores apostados en las azoteas, con sus mendigos a buen recaudo, con sus hagiografías de seres viles y rastreros elevados a santos, con sus palabras ponzoñosas y sus gestos vanos... con ese aroma tan de realeza y polilla, tan de vómito de cabra legionaria y enferma.

Y de nuevo, con el siglo XXI bien avanzado, la loca del lago surge de entre las profundidades para entregar otra espada mojada al espermatozoide más rápido de Juan Carlos I... y de nuevo haremos banderines y llaveros de esta fantásmagorica representación de nosotros mismos creada por nosotros mismos... de nuevo las salvas de honor por un sistema tan sumido en  la decadencia que ya no necesita de la ayuda de nadie para venirse abajo, para desaparecer definitivamente entre las aguas del lago que ya no es lago... que ya es pantano (y nadie quiere inaugurar).

Contemplemos pues, conciudadanos, la llegada y fuga de Felipe VI, la postrer representación de una pantomima que tras cinco siglos hoy toca a su fin... o al anuncio de su fin. Ha de llegar sin tardanza esa inminente cagada de su nueva real majestad... que nadie lo dude, lo llevan en la sangre... y esta vez bastará con la primera para que caiga el pesado telón sobre su adornada cabeza. Está por venir (y de ahí la urgencia del traspaso del negocio) la caída de unos partidos que tras la muerte de Franco fueron, son, y serán, cómplices confesos de cada una de las vergüenzas que jalonan la vida de la Casa Real.

Celebrémoslo queramos o no... aunque al preparado de Felipe le importen un bledo mojado en tinta los comedores infantiles cerrados durante las vacaciones, los desahucios masivos que nunca son suyos, la calidad de la sanidad y la educación de los otros, nuestras pensiones y nuestra jubilación, el que nadie le haya votado en su vida, el que su nombre engrose la lista negra de una casta (esta vez con todas las letras) que ha malgobernado, expoliado, y regado de sangre durante varias vidas la de este pobre país.

Salgamos entonces a las calles, colmemos las plazas, decoremos nuestros balcones... celebremos este acontecimiento como lo que en realidad es... aunque los medios hundan sus cabezas en el pesebre y pinten de principio azul este final oscuro... celebrémoslo pase lo pase... aunque lo que pase sea un Borbón recibiendo una espada mojada de manos de una furcia natatoria.










lunes, 9 de junio de 2014

LOS COYOTES Y EL GRAN HOSTIÓN



El Correcaminos se aleja... estuvo muy cerca, muy cerca... pero ahora se escapa... ya resulta inalcanzable... ¿y qué hace El Coyote?

El Coyote sigue a lo suyo... sin querer ver que ha perdido el rumbo... convencido de que solo estará perdido cuando piense que está perdido... y el abismo a sus pies... y sacude sus flacas patas en el aire... hasta que se precipita y cae... y cae... y cae... hasta estrellarse contra el suelo en medio de una diminuta nubecita de polvo.

Nuestros coyotes, sacuden también hoy sus patitas en el vacío. Como aquél, también se niegan a aceptar que la nada les sostiene, que sus fieles ya no les impulsan... que lo que creían tener entre sus garras... se escapa.

Trágico y lógico. Pensaron que sería sencillo, que lo suyo nunca acabaría, que siempre quedaría un estrafalario truco del que echar mano, que la carretera era infinita, que su dictadura democrática se sostendría para siempre, que sus mugres, sus podredumbres y sus mierdas convenientemente amasadas bastarían para sellar las grietas, para fijar los pilares.

¿Dolidos? Algo más que dolidos... magullados. ¿Asustados? Algo más que asustados... aterrados. El Hostión ha sido tan duro como los más pesimistas anunciaban. Los resultados de las europeas han devenido en desastrosos, aún más como coalición que por separado... las bases militantes, empachadas de nepotismo y hambrientas de democracia, se muestran más reactivas que nunca... el desprestigio social de sus cabezas más visibles crece al ritmo que marcan sus inacabables estupideces y salidas de pata de banco... y lo peor todavía no ha llegado, aún faltan por abrirse las inevitables heridas que nos prometen desde Mordor (antes llamado Bruselas)

Y agitan sin cesar sus patitas en el aire... y Felipe González declara lo que defeca... y agitan sus patitas en el aire... y nos sorprenden con un golpe de estado blando en el que intentan perpetuar la monarquía... y agitan sus patitas en el aire... y se celebran mitines de campaña a los que asisten cinco personas... y agitan sus patitas en el aire... y el PPOE pierde el 50% de sus votos... y agitan sus patitas en el aire... y proponen gobiernos de coalición... y agitan sus patitas en el aire... y nos explican de nuevo cómo la dama del lago, con el brazo enfundado en brillante seda, sacó una espada del fondo de las aguas significando así la divina providencia por la que Felipe VI "El Preparado" ha de ser nuestro rey... y agitan sus patitas en el aire...

Podéis llamarme ingenuo, pero... ¿qué día no se resquebraja este infierno de pacotilla? ¿qué día no se descuelga una almena de las murallas? ¿que día no revienta contra el suelo una de sus gárgolas?

Los escombros ya se amontonan, ya nadie intenta siquiera taparlos porque correría el riesgo de quedar sepultado bajo los que caen a cada minuto... ya nadie se molesta en desmentir el penúltimo escándalo... ya no merecen ni comentario de pasillo las sucesivas chorizadas... ya no se alquilan inmensos pabellones para celebrar aquellos mítines de campaña... ya ni se abre el balcón de Génova cuando se ganan unas elecciones... ya todo consiste en jurar que España va bien y seguir moviendo las patas en el aire... porque ya no hay ni tiempo (ni ganas) de inventar una media mentira para cada caso.




CELEBRACIÓN EN LA SEDE DEL PP TRAS LA VICTORIA EN LA ELECCIONES EUROPEAS




MITIN CELEBRADO EN LEGANÉS 48 HORAS ANTES DE LAS ELECCIONES




MANIFESTACIÓN EN LA PUERTA DEL SOL EN APOYO A LA MONARQUÍA



¿Y nosotros? ¿Qué hay de lo nuestro?

Nosotros venimos de donde ellos van ahora... venimos de la agria sensación del que descubre de repente que tiene los bolsillos completamente vacíos... venimos de la angustiosa experiencia que supone palparlos por fuera y saber que ya no hay nada en su interior, y que si alguna vez lo hubo... se perdió para siempre.

Venimos de miles de "Esto es lo que hay" y millones de "Nada va a cambiar"... venimos de infinitas derrotas, de dolorosas injusticias, de indecentes abusos, de intolerables injurias, de incontables canalladas, de clamorosas corrupciones, del reino de los miedos.

Hoy palpamos la lona del fondo del decorado, esa lona raída con un horizonte pintado a brochazos... hoy empezamos a distinguir los burdos trazos que aparentan ríos y montañas... y porque empezamos a ver, somos algo menos ciegos... y porque empezamos a significarnos, somos algo menos insignificantes... y porque empezamos a conocer la pobreza, somos algo más ricos...

Mientras tanto, las montañas de cartón se derrumban, el sol de mentira parpadea... y allá arriba, en la gran sala de control... el amo de los coyotes tiembla de miedo.